Der Teufel aus der siebten Klasse

Herr Professor Gąsowski lehrte Geschichte nach einer ganz eigenen, leicht zerzausten Methode. Von den großen Gestalten, die über die Elysischen Gefilde wandern oder zwischen den Sternen kreisen, liebte er manche mit Inbrunst; über andere sprach er mit spöttischer Geringschätzung; und einige wenige erwähnte er gar nicht, so als hätten sie ihn persönlich auf dem Korridor beleidigt.

Über seine Lieblinge dagegen sprach er mit heißer Begeisterung, stimmte ihnen hohe Hymnen an und setzte hinter jeden Satz ein Ausrufezeichen wie eine Zypresse an ein Grab. Von Napoleon — dem Geliebtesten unter den Geliebten — sprach er wie ein inspirierter Dichter. Man meinte, der alte Herr müsse jeden Augenblick aufspringen, donnernd Vive l’Empereur! rufen und sich selbst in die Schlacht stürzen.

Er hatte große, helle Augen, und in ihnen lag stets derselbe Ausdruck — gleichsam ein immerwährendes Erstaunen, als sei die Welt ihm aller fünf Minuten eine neue Überraschung. Bisweilen brach er mitten in der Vorlesung ab, blickte weit vor sich hin und betrachtete lange etwas, das nur er sehen konnte. Dreißig Augenpaare schauten ihn warm an, denn der Professor war herzlich geliebt.

Sein Erstaunen kannte daher keine Grenzen, als zu Beginn des Juni, also schon gegen Ende des Schuljahres, der erste aufgerufene Galgenvogel, der sich Kaczanowski nannte, nicht wie gewohnt von seinem Platz aufsprang und an das Katheder trat, sondern ganz und gar zur Salzsäule erstarrte.

— „Kaczanowski!" rief ihn der Professor zum zweiten Mal.

— „Ich, Herr Professor?" fragte er gleichsam vorwurfsvoll. „Das muß ein Irrtum sein… Ich sollte doch heute nicht geprüft werden…"

Ein erschrockenes Murmeln lief durch die Klasse, als bewege ein Wind das schlafende Schilf. Der Verurteilte trat ans Katheder und stand dort, in eine Salzsäule verwandelt, gepeinigt, geschlagen, unglücklich. Aus der ersten Bank zischte der gute Kamerad Cisowski mit dem erstickten Flüstern eines Bauchredners:

— „Lenke ab auf Napoleon!"

In diesem Augenblick war der rettende Rat keinen lumpigen Pfennig wert. In dem ehrwürdigen Professor war eine ungewöhnliche Wachsamkeit erwacht. Seine stets erstaunten Augen waren noch mehr erstaunt. Als zweiter kam Ostrowicki, der sich dem Katheder näherte mit dem Schritt eines zur Hinrichtung Geführten.

— „Heute ist doch Donnerstag!" rief er verzweifelt. „Das ist nicht mein Tag…"

Der Professor sah ihn an wie einen sanftmütigen Verrückten. Er schloß die Augen, als blende ihn die Sonne, öffnete sie wieder, um das ungewöhnliche Bild nicht zu verlieren. In der Klasse senkte sich beklemmende Stille. Obgleich der Tag strahlend sonnig war, ward es im Klassenzimmer dunkel. Man konnte bis in die letzten Bänke den müden, ungleichen Atem des Professors hören. Er versank in gequältes Schweigen wie in einen Morast.

Dann erhob sich Cisowski aus der ersten Bank. Er war ein unförmlicher Junge, etwas untersetzt, mit zerzaustem Schopf; nach seinem Wuchs zu urteilen, mußte er kräftig und sehnig sein. Sein Blick war kühn und seltsam durchdringend. In diesem Augenblick war er blaß und ergriffen. Er sprach mit weicher, melodischer Stimme:

— „Herr Professor, ich werde alles erklären. Ich allein bin an allem schuld. Niemand sonst, nur ich. Weder Kaczanowski noch Ostrowicki."

Herr Professor Gąsowski trat langsam an die erste Bank. Er blickte tief in die verständigen Augen des Jungen und sah lange in sie hinein.

— „Heute ist unser Waterloo," sagte Cisowski rasch, mit atemlosem Hauch die Worte vorwärtshetzend. „Napoleon hatte den tiefen Graben auf dem Schlachtfeld nicht gesehen, und ich habe den Irrtum des Herrn Professors nicht vorhergesehen. Daher rührt unsere schmähliche Niederlage… Nach den genauesten Berechnungen sollten heute Napiórkowski, Stankiewicz und Wilczek geprüft werden. Statt dessen begann der Herr Professor in der Zerstreutheit eine Seite zu früh, fing also bei Kaczanowski an. Das ist die Dreiergruppe vom kommenden Samstag."

Der Professor begann rasch mit den Augen zu blinzeln und blickte Cisowski mit unverhohlener Angst an.

— „Das bedeutet, Herr Professor, daß der Herr Professor seine Methode hat… Ich habe sie schon vor langer Zeit entdeckt. Fast jeder Professor hat eine Art und Ordnung beim Prüfen. Der Herr Professor prüft jedes Mal drei, und diese drei wählt er nach unwandelbarer Ordnung. Zuerst den ersten, dann den zehnten und den zwanzigsten — das nächste Mal den zweiten, den elften und den einundzwanzigsten, und so fort. Da wir hier genau dreißig sind, war es leicht zu errechnen, wer und wann geprüft werden würde."

Der Professor wich plötzlich zurück und sah Cisowski an wie einen Zauberer.

— „Das war doch mein tiefstes Geheimnis!" rief er laut.

So fing es an. Alles andere — Diamanten, Briefe, veilchenblaue Augen — kommt danach.